Retrato de uma londrina
Virginia Woolf
Ninguém pode se considerar expert sobre Londres se não conhecer um verdadeiro cockney¹;
se não dobrar numa rua lateral, longe das lojas e dos teatros, e bater em uma porta
particular numa rua de casas particulares.
Casas particulares em Londres têm tendência a serem muito parecidas. A porta se abre
para um vestíbulo escuro, ergue-se uma escada estreita; do patamar superior abre-se uma
dupla sala de estar e nessa dupla sala de estar vê-se dois sofás, um de cada lado de um
fogo crepitante, seis poltronas e três compridas janelas dando para a rua. Sempre é
matéria de considerável conjectura o que acontece na segunda metade da sala dos fundos
debruçando-se para os jardins de outras casas. Mas é com a sala de estar da frente que
estamos preocupados; pois era ali que mrs. Crowe sentava-se sempre numa poltrona
junto ao fogo; era ali que sua existência transcorria; era ali que ela servia o chá.
Que tenha nascido no campo, embora estranho, parece ser um fato; que ela às vezes
deixasse a cidade, naquelas semanas de verão em que Londres não é Londres, também é
verdade. Mas para onde ia ou o que fazia quando saía de Londres, quando sua poltrona
estava vazia, sua lareira apagada e a mesa desfeita, ninguém sabia ou podia imaginar.
Pois conceber mrs. Crowe com seu vestido preto, seu véu e seu chapéu caminhando
num campo de nabos ou subindo um monte de pasto está além da mais desvairada
imaginação.
Ali, junto à lareira no inverno ou à janela no verão, sentara-se ela por 60 anos —
mas não sozinha. Havia sempre alguém na poltrona oposta, fazendo uma visita. E antes que
o primeiro visitante estivesse sentado por dez minutos, a porta sempre se abria e a criada
Maria, de olhos e dentes proeminentes, que por 60 anos abrira a porta, abria-a mais uma
vez e anunciava um segundo visitante; e a seguir um terceiro, e logo depois um quarto.
Nunca se soube de um tête-à-tête com mrs. Crowe. Ela não gostava de
tête-à-têtes. Era uma peculiaridade que compartilhava com muitas anfitriãs, a de nunca
ser especialmente íntima de alguém. Por exemplo, havia sempre um homem idoso no canto
junto ao armário; e que parecia tanto fazer parte daquela admirável mobília do século
XVIII quanto seus pegadores de bronze. Mas mrs. Crowe sempre se dirigia a ele como mr.
Graham; nunca John, nunca William; embora, às vezes, o chamasse de "caro mr.
Graham" como para sublinhar que já o conhecia havia 60 anos.
A verdade é que não desejava intimidade, desejava conversa. A intimidade é um dos
caminhos para o silêncio, e mrs. Crowe abominava o silêncio. Era preciso haver
conversa, e que esta fosse geral e que abarcasse tudo. Não devia ser profunda demais nem
inteligente demais, pois se progredisse muito nessas direções alguém certamente se
sentiria de fora, e ficaria sentado ali, balançando a xícara de chá, sem dizer nada.
Portanto, a sala de estar de mrs. Crowe tinha pouco em comum com os celebrados
salões dos memorialistas. Gente inteligente ia lá com freqüência — juízes,
médicos, membros do parlamento, escritores, músicos, viajantes, jogadores de pólo,
atores e completos anônimos —, mas se alguém dissesse uma coisa brilhante isto era
sentido quase como uma gafe, um acidente que se ignorava, como um acesso de espirros ou
alguma catástrofe com um bolinho. A conversa de que mrs. Crowe gostava e que a
inspirava era uma versão glorificada do mexerico da cidade. A cidade era Londres, e o
mexerico era sobre a vida de Londres. Mas o grande dom de mrs. Crowe consistia em
tornar a grande metrópole tão pequena quanto uma aldeia, com uma igreja, um solar e 25
chalés. Mrs. Crowe tinha informação de primeira mão sobre cada peça, cada
exposição de pintura, cada julgamento, cada caso de divórcio. Ela sabia quem estava
casando, quem estava morrendo, quem estava na cidade e quem estava fora. Ela mencionava o
fato de que acabara de ver o carro de lady Umphleby passar, e arriscava o palpite
de que ia visitar a filha cujo bebê nascera na noite anterior, exatamente como uma mulher
da aldeia fala sobre a esposa do juiz de paz dirigindo até a estação para receber mr.
John, que estaria voltando da cidade.
E enquanto mrs. Crowe fazia essas observações pelos últimos 50 anos ou algo
assim, adquiria um surpreendente arquivo sobre a vida de outras pessoas. Quando mr.
Smedley, por exemplo, disse que sua filha estava noiva de Arthur Beecham, mrs.
Crowe observou imediatamente que nesse caso ela seria uma prima em terceiro grau de mrs.
Pirebrace, e num certo sentido sobrinha de mrs. Burns, pelo primeiro casamento com mr.
Minchin de Blackwater Grange. Mas mrs. Crowe não era nem um pouco esnobe. Era
apenas uma cultivadora de relações; e sua surpreendente habilidade nesse campo servia
para dar um caráter familiar e uma personalidade doméstica às suas colheitas, pois
muitas pessoas se espantariam de serem primos em vigésimo grau, se soubessem disso.
Portanto, ser admitido na casa de mrs. Crowe significava tornar-se membro de um
clube, e o pagamento exigido era a contribuição com um número de tópicos de mexerico
por ano. O primeiro pensamento de muita gente quando a casa incendiava ou os canos
rebentavam ou a criada fugia com o mordomo deve ter sido: "Vou correr até mrs.
Crowe e lhe contar isso." Mas nisso também as distinções precisavam ser
observadas. Certas pessoas tinham o direito de aparecer na hora do almoço; outras, em
maior número, podiam ir entre cinco e sete horas. A classe que tinha o privilégio de
jantar com mrs. Crowe era pequena. Talvez somente mr. Graham e mrs.
Burke realmente jantassem com ela, pois mrs. Crowe não era rica. Seu vestido preto
estava um tantinho gasto; seu broche de diamante era sempre o mesmo broche de diamante.
Sua refeição favorita era chá, porque a mesa do chá pode ser suprida economicamente, e
há uma elasticidade no chá que combinava com o temperamento gregário de mrs.
Crowe. Mas fosse almoço ou chá, a refeição mostrava um caráter distinto, exatamente
como um vestido ou a jóia que usava combinavam com ela à perfeição, traziam em si uma
moda própria. Haveria um bolo especial, um pudim especial, algo peculiar à casa e tanto
parte dela quanto Maria, a velha criada, ou mr. Graham, o velho amigo, ou o velho chintz
da poltrona, ou o velho carpete no assoalho.
É verdade que mrs. Crowe deve ter saído algumas vezes, convidada para almoços e
chás de outras pessoas. Mas em sociedade ela parecia furtiva, fragmentária e incompleta,
como se tivesse meramente passado para uma espiada no casamento ou na reunião noturna ou
no funeral, a fim de recolher as migalhas de notícias de que precisava para completar seu
próprio estoque. Por isso, era raramente induzida a sentar-se; estava sempre voando.
Parecia deslocada entre as mesas e cadeiras dos outros; precisava ter seus próprios chintzes,
seu próprio armário e seu próprio mr. Graham junto a ele a fim de ser
completamente ela própria. À medida que os anos foram passando, as pequenas incursões
no mundo exterior praticamente cessaram. Mrs. Crowe construiu seu ninho de modo
tão compacto e completo que o mundo exterior não tinha uma pena ou um graveto a lhe
acrescentar. Além disso, seus próprios camaradas lhe eram tão fiéis que podia confiar
neles para transmitir qualquer noticiazinha que ela devesse acrescentar à sua coleção.
Era desnecessário que abandonasse a própria poltrona junto ao fogo no inverno, ou junto
à janela no verão. E com a passagem dos anos seu conhecimento não se tornou mais
profundo — a profundidade não era a linha de nossa anfitriã — e sim mais
redondo e completo. Deste modo, se uma nova peça fazia um grande sucesso, mrs.
Crowe conseguia no dia seguinte não só registrar o fato com uma pitada de mexerico
divertido dos bastidores, como também podia remeter-se a outras estréias, nos anos 1880,
1890, e descrever o que Ellen Terry usara, o que Duse tinha feito, o que o querido mr.
Henry James comentara — nada muito notável talvez; mas enquanto falava, era como se
todas as páginas da vida de Londres nos últimos 50 anos fossem levemente folheadas para
sua diversão. Havia muitas, e suas ilustrações eram vivas e brilhantes, e de pessoas
famosas; mas mrs. Crowe de modo nenhum vivia no passado, de modo nenhum o exaltava
acima do presente.
Na verdade, era sempre a última página, o momento presente que mais importava. O
delicioso de Londres era que sempre dava ao indivíduo algo novo para observar, algo
fresco sobre o que falar. Era preciso apenas manter os olhos abertos e sentar em sua
própria poltrona das cinco às sete horas todos os dias da semana. Enquanto mrs.
Crowe sentava-se com os convidados em torno de si, dava de tempos em tempos uma rápida
olhadela de pássaro por sobre o ombro para a janela, como se tivesse meio olho na rua,
meio ouvido para os carros e ônibus e os gritos dos jornaleiros lá fora. Ora, algo novo
podia estar acontecendo naquele mesmo instante. Não se podia passar tempo demais no
passado: não se devia dar uma atenção total ao presente.
Nada era mais característico e talvez um pouco desconcertante do que a ansiedade com a
qual mrs. Crowe erguia os olhos e interrompia a frase no meio quando a porta sempre
se abria e Maria, que se tornara muito corpulenta e um pouco surda, anunciava uma nova
visita. Quem estaria prestes a entrar? O que teria a acrescenta à conversa? Mas sua
habilidade em extrair fosse o que fosse que poderiam oferecer e sua destreza em atirar a
notícia no cotidiano, eram tais que nenhum dano ocorria; e fazia parte de seu peculiar
triunfo que a porta jamais se abrisse com demasiada freqüência; o círculo nunca
ultrapassava sua possibilidade de controle.
Assim, para conhecer Londres não apenas como um espetáculo deslumbrante, um mercado, uma
corte, uma colméia de indústria, mas como um lugar onde pessoas se encontram, conversam,
riem, casam-se e morrem, pintam, escrevem e atuam, mandam e legislam, era essencial
conhecer mrs. Crowe. Era em sua sala de estar que os inúmeros fragmentos da vasta
metrópole pareciam juntar-se num todo animado, compreensível, divertido e agradável.
Viajantes ausentes por anos, homens esgotados e ressecados pelo sol, recém-chegados da
Índia ou da África, de remotas viagens e aventuras entre selvagens e tigres, iam direto
para a casinha na rua quieta para serem conduzidos novamente ao coração da civilização
numa única pernada. Mas nem a própria Londres podia manter mrs. Crowe viva para
sempre. E é fato que um dia ela já não estava sentada na poltrona junto ao fogo quando
o relógio bateu cinco horas; Maria não abriu a porta; mr. Graham separara-se do
armário. Mrs. Crowe está morta; e Londres, embora Londres ainda exista, jamais
será de novo a mesma cidade.
¹Cockney: nativo de Londres, especialmente do
East End, ou falante de seu dialeto. (N. da T.)
Virginia Adeline Stephen Woolf nasceu
em Londres, Inglaterra, em 1882. Seu pai, um crítico literário, foi quem a educou.
Figura central do grupo Bloomsbury, do qual também participaram E. M. Forster, Katherine
Mansfield, Maxim Gorky, entre outros, colaborava com o Times Literary Supplement. Em 1912,
casou-se com Leonard Woolf e fundou a casa editorial Hogarth Press, que lançou, além da
própria escritora, T.S.Elliot, Forster e K. Mansfield. Foi a primeira editora a publicar
a obra de Freud em inglês. Seu primeiro livro, A viagem, foi publicado em 1915. Depois
vieram Noite e dia, O quarto de Jacob, Ao farol, As ondas, Orlando e Um teto todo seu.
Suicidou-se em março de 1941.
Texto extraído do livro "Cenas
londrinas", José Olympio Editora - Rio de Janeiro, 2006, pág. 71. Apresentação de
Ivo Barroso e tradução de Myriam Campelo.
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