A partida
Osman Lins
Hoje, revendo minhas atitudes quando vim embora, reconheço que mudei bastante. Verifico
também que estava aflito e que havia um fundo de mágoa ou desespero em minha
impaciência. Eu queria deixar minha casa, minha avó e seus cuidados. Estava farto de
chegar a horas certas, de ouvir reclamações; de ser vigiado, contemplado, querido. Sim,
também a afeição de minha avó incomodava-me. Era quase palpável, quase como um
objeto, uma túnica, um paletó justo que eu não pudesse despir.
Ela vivia a comprar-me remédios, a censurar minha falta de modos, a olhar-me, a repetir
conselhos que eu já sabia de cor. Era boa demais, intoleravelmente boa e amorosa e justa.
Na véspera da viagem, enquanto eu a ajudava a arrumar as coisas na maleta, pensava que no
dia seguinte estaria livre e imaginava o amplo mundo no qual iria desafogar-me: passeios,
domingos sem missa, trabalho em vez de livros, mulheres nas praias, caras novas. Como tudo
era fascinante! Que viesse logo. Que as horas corressem e eu me encontrasse imediatamente
na posse de todos esses bens que me aguardavam. Que as horas voassem, voassem!
Percebi que minha avó não me olhava. A princípio, achei inexplicável ela fizesse isso,
pois costumava fitar-me, longamente, com uma ternura que incomodava. Tive raiva do que me
parecia um capricho e, como represália, fui para a cama.
Deixei a luz acesa. Sentia não sei que prazer em contar as vigas do teto, em olhar para a
lâmpada. Desejava que nenhuma dessas coisas me afetasse e irritava-me por começar a
entender que não conseguiria afastar-me delas sem emoção.
Minha avó fechara a maleta e agora se movia, devagar, calada, fiel ao seu hábito de
fazer arrumações tardias. A quietude da casa parecia triste e ficava mais nítida com os
poucos ruídos aos quais me fixava: manso arrastar de chinelos, cuidadoso abrir e lento
fechar de gavetas, o tique-taque do relógio, tilintar de talheres, de xícaras.
Por fim, ela veio ao meu quarto, curvou-se:
— Acordado?
Apanhou o lençol e ia cobrir-me (gostava disto, ainda hoje o faz quando a visito); mas
pretextei calor, beijei sua mão enrugada e, antes que ela saísse, dei-lhe as costas.
Não consegui dormir. Continuava preso a outros rumores. E quando estes se esvaíam,
indistintas imagens me acossavam. Edifícios imensos, opressivos, barulho de trens, luzes,
tudo a afligir-me, persistente, desagradável — imagens de febre.
Sentei-me na cama, as têmporas batendo, o coração inchado, retendo uma alegria
dolorosa, que mais parecia um anúncio de morte. As horas passavam, cantavam grilos, minha
avó tossia e voltava-se no leito, as molas duras rangiam ao peso de seu corpo. A tosse
passou, emudeceram as molas; ficaram só os grilos e os relógios. Deitei-me.
Passava de meia-noite quando a velha cama gemeu: minha avó levantava-se. Abriu de leve a
porta de seu quarto, sempre de leve entrou no meu, veio chegando e ficou de pé junto a
mim. Com que finalidade? — perguntava eu. Cobrir-me ainda? Repetir-me conselhos?
Ouvi-a então soluçar e quase fui sacudido por um acesso de raiva. Ela estava olhando
para mim e chorando como se eu fosse um cadáver — pensei. Mas eu não me parecia em
nada com um morto, senão no estar deitado. Estava vivo, bem vivo, não ia morrer.
Sentia-me a ponto de gritar. Que me deixasse em paz e fosse chorar longe, na sala, na
cozinha, no quintal, mas longe de mim. Eu não estava morto.
Afinal, ela beijou-me a fronte e se afastou, abafando os soluços. Eu crispei as mãos nas
grades de ferro da cama, sobre as quais apoiei a testa ardente. E adormeci.
Acordei pela madrugada. A princípio com tranqüilidade, e logo com obstinação, quis
novamente dormir. Inútil, o sono esgotara-se. Com precaução, acendi um fósforo:
passava das três. Restavam-me, portanto, menos de duas horas, pois o trem chegaria às
cinco. Veio-me então o desejo de não passar nem uma hora mais naquela casa. Partir, sem
dizer nada, deixar quanto antes minhas cadeias de disciplina e de amor.
Com receio de fazer barulho, dirigi-me à cozinha, lavei o rosto, os dentes, penteei-me e,
voltando ao meu quarto, vesti-me. Calcei os sapatos, sentei-me um instante à beira da
cama. Minha avó continuava dormindo. Deveria fugir ou falar com ela? Ora, algumas
palavras... Que me custava acordá-la, dizer-lhe adeus?
Ela estava encolhida, pequenina, envolta numa coberta escura. Toquei-lhe no ombro, ela se
moveu, descobriu-se. Quis levantar-se e eu procurei detê-la. Não era preciso, eu tomaria
um café na estação. Esquecera de falar com um colega e, se fosse esperar, talvez não
houvesse mais tempo. Ainda assim, levantou-se. Ralhava comigo por não tê-la despertado
antes, acusava-se de ter dormido muito. Tentava sorrir.
Não sei por que motivo, retardei ainda a partida. Andei pela casa, cabisbaixo, à procura
de objetos imaginários enquanto ela me seguia, abrigada em sua coberta. Eu sabia que
desejava beijar-me, prender-se a mim, e à simples idéia desses gestos, estremeci. Como
seria se, na hora do adeus, ela chorasse?
Enfim, beijei sua mão, bati-lhe de leve na cabeça. Creio mesmo que lhe surpreendi um
gesto de aproximação, decerto na esperança de um abraço final. Esquivei-me, apanhei a
maleta e, ao fazê-lo, lancei um rápido olhar para a mesa (cuidadosamente posta para
dois, com a humilde louça dos grandes dias e a velha toalha branca, bordada, que só se
usava em nossos aniversários.
Osman Lins nasceu a 5 de julho de 1924, em Vitória de Santo Antão (PE). Publicou
seu primeiro romance, O visitante, em 1955 e, em 1957, Os gestos. Em 1960, concluiu o
curso de dramaturgia na Escola de Belas Artes, da Universidade do Recife. Estreou peça de
sua autoria, Lisbela e o prisioneiro, no Rio de Janeiro, em 1961. No mesmo ano, editou o
romance O Fiel e a Pedra. Em seguida viajou para a Europa como bolsista da Alliance
Française. Em 1962, transferiu-se para São Paulo. Publicou, em 1966, Nove, novena,
narrativas e Um mundo estagnado, ensaios sobre livros didáticos de português e a peça
Guerra do "Cansa-Cavalo" . Em 1970, ingressou no ensino superior como professor
de Literatura Brasileira. Em 1973, publica Avalovara, romance, traduzido posteriormente
para o espanhol, francês e alemão. Obtém o grau de Doutor em Letras pela Faculdade de
Filosofia e Letras de Marília (1973), com a tese "Lima Barreto e o espaço
romanesco", publicada em 1975. Foi professor titular de Literatura Brasileira na
Faculdade de Filosofia Ciências e Letras de Marília (SP) até 1976, quando deixa o
ensino universitário dedicando-se exclusivamente à atividade de escritor. Obras do
autor: O visitante (1955) romance, Os gestos (1957) contos, O fiel e a pedra (1961)
romance, Marinheiro de primeira viagem (1963) notas de viagem, Lisbela e o prisioneiro
(1964) teatro, Nove, Novena (1966) narrativas, Um mundo estagnado (1966) ensaio,
"Capa Verde" e o Natal (1967) teatro infantil, Guerra do "Cansa
Cavalo" (1967) teatro, Guerra sem testemunhas: o escritor, sua condição e a
realidade social (1969) ensaio, Avalovara (1973) romance, Santa, automóvel e soldado
(1975) teatro, Lima Barreto e o espaço romanesco (1976) ensaio e A Rainha dos Cárceres
da Grécia (1976), romance.
Seu conto "A ilha no espaço" foi adaptado e apresentada no programa Caso
Especial da TV Globo.
A partir de 1976, começa a colaborar ativamente na imprensa e a escrever para televisão,
além de redigir ensaios em colaboração com Julieta de Godoy Ladeira: Do Ideal e da
Glória e Problemas Inculturais Brasileiros. Recebeu os prêmios literários: "Fábio
Prado" (SP),1955, "Monteiro Lobato" (SP), "Coelho Neto", da
Academia Brasileira de Letras (1955), "Vânia Souto Carvalho" (Recife), 1957,
"Nacional de Comédia", "Mário Sette" (Recife), 1962 e "José de
Anchieta" (SP), 1965. Faleceu em São Paulo a 8 de julho de 1978.
O texto acima, publicado em "Os Gestos", Editora Melhoramentos — São
Paulo, 1975, consta também do livro "Os cem melhores contos brasileiros do
século", seleção de Ítalo Moriconi, Editora Objetiva — Rio de Janeiro, 2000,
pág. 190.
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