I love my husband
Nélida Piñon
Eu amo meu marido. De manhã à noite. Mal acordo, ofereço-lhe café. Ele suspira exausto
da noite sempre maldormida e começa a barbear-se. Bato-lhe à porta três vezes, antes
que o café esfrie. Ele grunhe com raiva e eu vocifero com aflição. Não quero meu
esforço confundido com um líquido frio que ele tragará como me traga duas vezes por
semana, especialmente no sábado.
Depois, arrumo-lhe o nó da gravata e ele protesta por consertar-lhe unicamente a parte
menor de sua vida. Rio para que ele saia mais tranqüilo, capaz de enfrentar a vida lá
fora e trazer de volta para a sala de visita um pão sempre quentinho e farto.
Ele diz que sou exigente, fico em casa lavando a louça, fazendo compras, e por cima
reclamo da vida. Enquanto ele constrói o seu mundo com pequenos tijolos, e ainda que
alguns destes muros venham ao chão, os amigos o cumprimentam pelo esforço de criar
olarias de barro, todas sólidas e visíveis.
A mim também me saúdam por alimentar um homem que sonha com casas-grandes, senzalas e
mocambos, e assim faz o país progredir. E é por isto que sou a sombra do homem que todos
dizem eu amar. Deixo que o sol entre pela casa, para dourar os objetos comprados com
esforço comum. Embora ele não me cumprimente pelos objetos fluorescentes. Ao contrário,
através da certeza do meu amor, proclama que não faço outra coisa senão consumir o
dinheiro que ele arrecada no verão. Eu peço então que compreenda minha nostalgia por
uma terra antigamente trabalhada pela mulher, ele franze o rosto como se eu lhe estivesse
propondo uma teoria que envergonha a família e a escritura definitiva do nosso
apartamento.
O que mais quer, mulher, não lhe basta termos casado em comunhão de bens? E dizendo que
eu era parte do seu futuro, que só ele porém tinha o direito de construir, percebi que a
generosidade do homem habilitava-me a ser apenas dona de um passado com regras ditadas no
convívio comum.
Comecei a ambicionar que maravilha não seria viver apenas no passado, antes que este
tempo pretérito nos tenha sido ditado pelo homem que dizemos amar. Ele aplaudiu o meu
projeto. Dentro de casa, no forno que era o lar, seria fácil alimentar o passado com
ervas e mingau de aveia, para que ele, tranqüilo, gerisse o futuro. Decididamente, não
podia ele preocupar-se com a matriz do meu ventre, que devia pertencer-lhe de modo a não
precisar cheirar o meu sexo para descobrir quem mais, além dele, ali estivera, batera-lhe
à porta, arranhara suas paredes com inscrições e datas.
Filho meu tem que ser só meu, confessou aos amigos no sábado do mês que recebíamos. E
mulher tem que ser só minha e nem mesmo dela. A idéia de que eu não podia pertencer-me,
tocar no meu sexo para expurgar-lhe os excessos, provocou-me o primeiro sobressalto na
fantasia do passado em que até então estivera imersa. Então o homem, além de me haver
naufragado no passado, quando se sentia livre para viver a vida a que ele apenas tinha
acesso, precisava também atar minhas mãos, para minhas mãos não sentirem a doçura da
própria pele, pois talvez esta doçura me ditasse em voz baixa que havia outras peles
igualmente doces e privadas, cobertas de pêlo felpudo, e com a ajuda da língua podia
lamber-se o seu sal?
Olhei meus dedos revoltada com as unhas longas pintadas de roxo. Unhas de tigre que
reforçavam a minha identidade, grunhiam quanto à verdade do meu sexo. Alisei meu corpo,
pensei, acaso sou mulher unicamente pelas garras longas e por revesti-las de ouro, prata,
o ímpeto do sangue de um animal abatido no bosque? Ou porque o homem adorna-me de modo a
que quando tire estas tintas de guerreira do rosto surpreende-se com uma face que Ihe é
estranha, que ele cobriu de mistério para não me ter inteira?
De repente, o espelho pareceu-me o símbolo de uma derrota que o homem trazia para casa e
tornava-me bonita. Não é verdade que te amo, marido? perguntei-lhe enquanto lia os
jornais, para instruir-se, e eu varria as letras de imprensa cuspidas no chão logo após
ele assimilar a notícia. Pediu, deixe-me progredir, mulher. Como quer que eu fale de amor
quando se discutem as alternativas econômicas de um país em que os homens para
sustentarem as mulheres precisam desdobrar um trabalho de escravo.
Eu lhe disse então, se não quer discutir o amor, que afinal bem pode estar longe daqui,
ou atrás dos móveis para onde às vezes escondo a poeira depois de varrer a casa, que
tal se após tantos anos eu mencionasse o futuro como se fosse uma sobremesa?
Ele deixou o jornal de lado, insistiu que eu repetisse. Falei na palavra futuro com
cautela, não queria feri-lo, mas já não mais desistia de uma aventura africana
recém-iniciada naquele momento. Seguida por um cortejo untado de suor e ansiedade, eu
abatia os javalis, mergulhava meus caninos nas suas jugulares aquecidas, enquanto Clark
Gable, atraído pelo meu cheiro e do animal em convulsão, ia pedindo de joelhos o meu
amor. Sôfrega pelo esforço, eu sorvia água do rio, quem sabe em busca da febre que
estava em minhas entranhas e eu não sabia como despertar. A pele ardente, o delírio, e
as palavras que manchavam os meus lábios pela primeira vez, eu ruborizada de prazer e
pudor, enquanto o pajé salvava-me a vida com seu ritual e seus pêlos fartos no peito.
Com a saúde nos dedos, da minha boca parecia sair o sopro da vida e eu deixava então o
Clark Gable amarrado numa árvore, lentamente comido pelas formigas. Imitando a Nayoka, eu
descia o rio que quase me assaltara as forças, evitando as quedas d'água, aos gritos
proclamando liberdade, a mais antiga e miríade das heranças.
O marido, com a palavra futuro a boiar-lhe nos olhos e o jornal caído no chão, pedia-me,
o que significa este repúdio a um ninho de amor, segurança, tranqüilidade, enfim a
nossa maravilhosa paz conjugal? E acha você, marido, que a paz conjugal se deixa amarrar
com os fios tecidos pelo anzol, só porque mencionei esta palavra que te entristece, tanto
que você começa a chorar discreto, porque o teu orgulho não lhe permite o pranto
convulso, este sim, reservado à minha condição de mulher? Ah, marido, se tal palavra
tem a descarga de te cegar, sacrifico-me outra vez para não vê-lo sofrer. Será que
apagando o futuro agora ainda há tempo de salvar-te?
Suas crateras brilhantes sorveram depressa as lágrimas, tragou a fumaça do cigarro com
volúpia e retomou a leitura. Dificilmente se encontraria homem como ele no nosso
edifício de dezoito andares e três portarias. Nas reuniões de condomínio, a que estive
presente, era ele o único a superar os obstáculos e perdoar aos que o haviam magoado.
Recriminei meu egoísmo, ter assim perturbado a noite de quem merecia recuperar-se para a
jornada seguinte.
Para esconder minha vergonha, trouxe-lhe café fresco e bolo de chocolate. Ele aceitou que
eu me redimisse. Falou-me das despesas mensais. Do balanço da firma ligeiramente
descompensado, havia que cuidar dos gastos. Se contasse com a minha colaboração,
dispensaria o sócio em menos de um ano. Senti-me feliz em participar de um ato que nos
faria progredir em doze meses. Sem o meu empenho, jamais ele teria sonhado tão alto.
Encarregava-me eu à distância da sua capacidade de sonhar. Cada sonho do meu marido era
mantido por mim. E, por tal direito, eu pagava a vida com cheque que não se poderia
contabilizar.
Ele não precisava agradecer. De tal modo atingira a perfeição dos sentimentos, que lhe
bastava continuar em minha companhia para querer significar que me amava, eu era o mais
delicado fruto da terra, uma árvore no centro do terreno de nossa sala, ele subia na
árvore, ganhava-lhe os frutos, acariciava a casca, podando seus excessos.
Durante uma semana bati-lhe à porta do banheiro com apenas um toque matutino. Disposta a
fazer-lhe novo café, se o primeiro esfriasse, se esquecido ficasse a olhar-se no espelho
com a mesma vaidade que me foi instilada desde a infância, logo que se confirmou no
nascimento tratar-se de mais uma mulher. Ser mulher é perder-se no tempo, foi a regra de
minha mãe. Queria dizer, quem mais vence o tempo que a condição feminina? O pai a
aplaudia completando, o tempo não é o envelhecimento da mulher, mas sim o seu mistério
jamais revelado ao mundo.
Já viu, filha, que coisa mais bonita, uma vida nunca revelada, que ninguém colheu senão
o marido, o pai dos seus filhos? Os ensinamentos paternos sempre foram graves, ele dava
brilho de prata à palavra envelhecimento. Vinha-me a certeza de que ao não se cumprir a
história da mulher, não lhe sendo permitida a sua própria biografia, era-lhe assegurada
em troca a juventude.
Só envelhece quem vive, disse o pai no dia do meu casamento. E porque viverás a vida do
teu marido, nós te garantimos, através deste ato, que serás jovem para sempre. Eu não
sabia como contornar o júbilo que me envolvia com o peso de um escudo, e ir ao seu
coração, surpreender-lhe a limpidez. Ou agradecer-lhe um estado que eu não ambicionara
antes, por distração talvez. E todo este troféu logo na noite em que ia converter-me em
mulher. Pois até então sussurravam-me que eu era uma bela expectativa. Diferente do
irmão que já na pia batismal cravaram-lhe o glorioso estigma de homem, antes de ter
dormido com mulher.
Sempre me disseram que a alma da mulher surgia unicamente no leito, ungido seu sexo pelo
homem. Antes dele a mãe insinuou que o nosso sexo mais parecia uma ostra nutrida de água
salgada, e por isso vago e escorregadio, longe da realidade cativa da terra. A mãe
gostava de poesia, suas imagens sempre frescas e quentes.
Meu coração ardia na noite do casamento. Eu ansiava pelo corpo novo que me haviam
prometido, abandonar a casca que me revestira no cotidiano acomodado. As mãos do marido
me modelariam até os meus últimos dias e como agradecer-lhe tal generosidade? Por isso
talvez sejamos tão felizes como podem ser duas criaturas em que uma delas é a única a
transportar para o lar alimento, esperança, a fé, a história de uma família.
Ele é único a trazer-me a vida, ainda que às vezes eu a viva com uma semana de atraso.
O que não faz diferença. Levo até vantagens, porque ele sempre a trouxe traduzida. Não
preciso interpretar os fatos, incorrer em erros, apelar para as palavras inquietantes que
terminam por amordaçar a liberdade. As palavras do homem são aquelas de que deverei
precisar ao longo da vida. Não tenho que assimilar um vocabulário incompatível com o
meu destino, capaz de arruinar meu casamento.
Assim fui aprendendo que a minha consciência que está a serviço da minha felicidade ao
mesmo tempo está a serviço do meu marido. É seu encargo podar meus excessos, a natureza
dotou-me com o desejo de naufragar às vezes, ir ao fundo do mar em busca das esponjas. E
para que me serviriam elas senão para absorver meus sonhos, multiplicá-los no silêncio
borbulhante dos seus labirintos cheios de água do mar? Quero um sonho que se alcance com
a luva forte e que se transforme algumas vezes numa torta de chocolate, para ele comer com
os olhos brilhantes, e sorriremos juntos.
Ah, quando me sinto guerreira, prestes a tomar das armas e ganhar um rosto que não é o
meu, mergulho numa exaltação dourada, caminho pelas ruas sem endereço, como se a partir
de mim, e através do meu esforço, eu devesse conquistar outra pátria, nova língua, um
corpo que sugasse a vida sem medo e pudor. E tudo me treme dentro, olho os que passam com
um apetite de que não me envergonharei mais tarde. Felizmente, é uma sensação fugaz,
logo busco o socorro das calçadas familiares, nelas a minha vida está estampada. As
vitrines, os objetos, os seres amigos, tudo enfim orgulho da minha casa.
Estes meus atos de pássaro são bem indignos, feririam a honra do meu marido. Contrita,
peço-lhe desculpas em pensamento, prometo-lhe esquivar-me de tais tentações. Ele parece
perdoar-me à distância, aplaude minha submissão ao cotidiano feliz, que nos obriga a
prosperar a cada ano. Confesso que esta ânsia me envergonha, não sei como abrandá-la.
Não a menciono senão para mim mesma. Nem os votos conjugais impedem que em escassos
minutos eu naufrague no sonho. Estes votos que ruborizam o corpo mas não marcaram minha
vida de modo a que eu possa indicar as rugas que me vieram através do seu arrebato.
Nunca mencionei ao marido estes galopes perigosos e breves. Ele não suportaria o peso
dessa confissão. Ou que lhe dissesse que nessas tardes penso em trabalhar fora, pagar as
miudezas com meu próprio dinheiro. Claro que estes desatinos me colhem justamente pelo
tempo que me sobra. Sou uma princesa da casa, ele me disse algumas vezes e com razão.
Nada pois deve afastar-me da felicidade em que estou para sempre mergulhada.
Não posso reclamar. Todos os dias o marido contraria a versão do espelho. Olho-me ali e
ele exige que eu me enxergue errado. Não sou em verdade as sombras, as rugas com que me
vejo. Como o pai, também ele responde pela minha eterna juventude. É gentil de
sentimentos. Jamais comemorou ruidosamente meu aniversário, para eu esquecer de
contabilizar os anos. Ele pensa que não percebo. Mas, a verdade é que no fim do dia já
não sei quantos anos tenho.
E também evita falar do meu corpo, que se alargou com os anos, já não visto os modelos
de antes. Tenho os vestidos guardados no armário, para serem discretamente apreciados.
Às sete da noite, todos os dias, ele abre a porta sabendo que do outro lado estou à sua
espera. E quando a televisão exibe uns corpos em floração, mergulha a cara no jornal,
no mundo só nós existimos.
Sou grata pelo esforço que faz em amar-me. Empenho-me em agradá-lo, ainda que sem
vontade às vezes, ou me perturbe algum rosto estranho, que não é o dele, de um
desconhecido sim, cuja imagem nunca mais quero rever. Sinto então a boca seca, seca por
um cotidiano que confirma o gosto do pão comido às vésperas, e que me alimentará
amanhã também. Um pão que ele e eu comemos há tantos anos sem reclamar, ungidos pelo
amor, atados pela cerimônia de um casamento que nos declarou marido e mulher. Ah, sim, eu
amo meu marido.
Nélida Piñon, jornalista, romancista, contista, professora, é carioca de Vila
Isabel, Rio de Janeiro, RJ. Nasceu em 3 de maio de 1937. Eleita em 27 de julho de 1989
para a Cadeira n. 30, na sucessão de Aurélio Buarque de Holanda, foi recebida em 3 de
maio de 1990, pelo acadêmico Lêdo Ivo.
Foi a primeira mulher, nos mais de 100 anos de existência da ABL, a integrar a Diretoria
e ocupar a presidência da Casa de Machado de Assis, no ano do seu I Centenário.
Sua produção literária está traduzida para países como Alemanha, Itália, Espanha,
União Soviética, Estados Unidos, Cuba e Nicarágua. Contos seus encontram-se publicados
em centenas de revistas e fazem parte de antologias brasileiras e estrangeiras.
Recebeu vários prêmios literários: Prêmio Walmap, pelo romance Fundador (1970);
Prêmio Mário de Andrade, pelo romance A casa da paixão (1973); Prêmio da Associação
Paulista de Críticos de Arte e Prêmio Ficção Pen Clube pelo romance A República dos
sonhos (1985); Prêmio José Geraldo Vieira, da União Brasileira de Escritores de São
Paulo, pelo romance A doce canção de Caetana (1987); Prêmio Golfinho de Ouro, pelo
Conjunto de Obras, conferido pelo Governo do Estado do Rio de Janeiro (1990); Prêmio
Bienal Nestlé, pelo Conjunto de Obras (1991); Prêmio Internacional de Literatura Juan
Rulfo, o mais importante da América Latina e do Caribe, concedido pela primeira vez a uma
mulher e a um autor de língua portuguesa (1995); Prêmio Menéndez Pelayo, concedido pela
universidade espanhola de mesmo nome, em 2003.
A escritora foi agraciada com o Prêmio Príncipe de Astúrias das Letras de 2005,
concedido pela fundação de mesmo nome, da Espanha.
Obras:
Guia-mapa de Gabriel Arcanjo, romance (1961)
Madeira feita de cruz, romance (1963)
Tempo das frutas, contos (1966)
Fundador, romance (1969)
A casa da paixão, romance (1977)
Sala de armas, contos (1973)
Tebas do meu coração, romance (1974)
A força do destino, romance (1977)
O calor das coisas, contos (1980)
A república dos sonhos, romance (1984)
A doce canção de Caetana, romance (1987)
O pão de cada dia: fragmentos, contos (1994)
A roda do vento, romance infanto-juvenil (1996)
Até amanhã, outra vez, romance (1999)
Cortejo do Divino e outros contos escolhidos, contos (2001)
O presumível coração da América, discursos (2002)
Vozes do deserto, romance (2004)
O ritual da arte, ensaio sobre a criação literária (inédito).
O texto acima foi publicado no livro "O Calor das Coisas", Editora Record - Rio
de Janeiro, 1998, e extraído de "Os Cem Melhores Contos Brasileiros do
Século", Editora Objetiva - Rio de Janeiro, 2000, pág. 451, seleção de Italo
Moriconi.
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