Zap
Moacyr Scliar
Não faz muito que temos esta nova TV com controle remoto, mas devo dizer que se trata
agora de um instrumento sem o qual eu não saberia viver. Passo os dias sentado na velha
poltrona, mudando de um canal para outro — uma tarefa que antes exigia certa
movimentação, mas que agora ficou muito fácil. Estou num canal, não gosto — zap,
mudo para outro. Não gosto de novo — zap, mudo de novo. Eu gostaria de ganhar em
dólar num mês o número de vezes que você troca de canal em uma hora, diz minha mãe.
Trata-se de uma pretensão fantasiosa, mas pelo menos indica disposição para o humor,
admirável nessa mulher.
Sofre, minha mãe. Sempre sofreu: infância carente, pai cruel etc. Mas o seu sofrimento
aumentou muito quando meu pai a deixou. Já faz tempo; foi logo depois que nasci, e estou
agora com treze anos. Uma idade em que se vê muita televisão, e em que se muda de canal
constantemente, ainda que minha mãe ache isso um absurdo. Da tela, uma moça sorridente
pergunta se o caro telespectador já conhece certo novo sabão em pó. Não conheço nem
quero conhecer, de modo que — zap — mudo de canal. "Não me abandone,
Mariana, não me abandone!" Abandono, sim. Não tenho o menor remorso, em se tratando
de novelas: zap, e agora é um desenho, que eu já vi duzentas vezes, e — zap —
um homem falando. Um homem, abraçado à guitarra elétrica, fala a uma entrevistadora. É
um roqueiro. Aliás, é o que está dizendo, que é um roqueiro, que sempre foi e sempre
será um roqueiro. Tal veemência se justifica, porque ele não parece um roqueiro. É
meio velho, tem cabelos grisalhos, rugas, falta-lhe um dente. É o meu pai.
É sobre mim que fala. Você tem um filho, não tem?, pergunta a apresentadora, e ele,
meio constrangido — situação pouco admissível para um roqueiro de verdade —,
diz que sim, que tem um filho, só que não o vê há muito tempo. Hesita um pouco e
acrescenta: você sabe, eu tinha de fazer uma opção, era a família ou o rock. A
entrevistadora, porém, insiste (é chata, ela): mas o seu filho gosta de rock? Que você
saiba, seu filho gosta de rock?
Ele se mexe na cadeira; o microfone, preso à desbotada camisa, roça-lhe o peito,
produzindo um desagradável e bem audível rascar. Sua angústia é compreensível; aí
está, num programa local e de baixíssima audiência — e ainda tem de passar pelo
vexame de uma pergunta que o embaraça e à qual não sabe responder. E então ele me
olha. Vocês dirão que não, que é para a câmera que ele olha; aparentemente é isso,
aparentemente ele está olhando para a câmera, como lhe disseram para fazer; mas na
realidade é a mim que ele olha, sabe que em algum lugar, diante de uma tevê, estou a
fitar seu rosto atormentado, as lágrimas me correndo pelo rosto; e no meu olhar ele
procura a resposta à pergunta da apresentadora: você gosta de rock? Você gosta de mim?
Você me perdoa? — mas aí comete um erro, um engano mortal: insensivelmente,
automaticamente, seus dedos começam a dedilhar as cordas da guitarra, é o vício do
velho roqueiro, do qual ele não pode se livrar nunca, nunca. Seu rosto se ilumina —
refletores que se acendem? — e ele vai dizer que sim, que seu filho ama o rock tanto
quanto ele, mas nesse momento zap — aciono o controle remoto e ele some. Em seu
lugar, uma bela e sorridente jovem que está — à exceção do pequeno relógio que
usa no pulso — nua, completamente nua.
O texto acima, publicado em "Contos Reunidos", Companhia das Letras — São
Paulo, 1995, consta também do livro "Os cem melhores contos brasileiros do
século", seleção de Italo Moriconi, Editora Objetiva — Rio de Janeiro, 2000,
pág. 555.
Tudo sobre Moacyr Scliar e sua obra em "Biografias".
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