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Caminha, corno
Charles Kiefer
"Contei e recontei a história tantas vezes que já nem sei mais o que é memória, o
que é invenção. (A velha enfermeira, cega e meio caduca, com quem trabalhei durante
décadas, sequer reconheceu minha voz. É isto, então, o que nos tornamos? Um saco
desconjuntado de carnes moles, um conjunto de córneas vazias, uma boca gretada?) Lembro,
sim, do médico que entrou no Hospital de Clínicas com um mendigo nos braços. Não fosse
a ação rápida do doutor Nelson, o homem teria morrido. Não, dos detalhes não. Não
sei de que cor eram os seus olhos, o tempo deixou as coisas meio nebulosas. Castanhos?
Então, o senhor o conheceu? Ah, viu fotos, no hospital. Agora, minhas lembranças mais
freqüentes são as de infância, e não desse período intermediário, os anos que passei
metida num avental azul, correndo de um quarto ao outro do hospital, injetando morfina,
trocando gaze, fechando, sobre olhos mortos, pálpebras espetadas. (Solitários são
assim, quando encontram alguém disponível, desfiam o rosário todo. Mas a voz da velha
ainda é agradável e melodiosa, e faz-me recordar as intermináveis noites de plantão,
quando comecei a namorar a Júlia. No final da Residência, trocamos as incômodas macas
de ambulatório pela cama sólida do casamento.) Escritores, como o senhor, além de não
temer os clichês — que, afinal, o que seria da literatura, e da vida, sem os
clichês? —, deviam passar os finais-de-semana em salas de emergência, para conhecer
sangue, osso triturado, corte de faca, furo de bala. Flaubert, para melhor descrever os
tormentos de Ema, tomou, ele próprio, arsênico. Espero que o seu interesse por mendigos
passe, ao menos, pela vivência de uma ou duas noites ao relento, nos altos do inverno,
sob a marquise de uma calçada. (Mais que escritor, sou médico. E como Pedro Páramo,
personagem de Rulfo, só estou querendo saber quem foi meu pai. Não, não é só isso. A
traição de Júlia, agora que eu supunha sua carne apaziguada, os e-mails que encontrei
em seu computador, trouxeram até aqui.) Sim, o senhor tem razão, viver é recordar. Sem
memória, não somos nada. O doutor Nelson exigiu que fizéssemos a higiene no
paciente com o mesmo rigor de sempre. "Não é por ser mendigo que será tratado como
cidadão de segunda classe", ele disse. "E quem pagará a conta?",
aventurou-se a enfermeira-chefe. "Eu", disse o médico. Toda a implicância que
eu nutria pelo jovem e orgulhoso doutor desfez-se naquele instante. Enfim, estávamos
diante de um homem justo e sensível. (Não foi fácil localizar essa velha. Na Rua Felipe
Camarão, onde residiu por décadas, disseram-me que talvez tivesse retornado a sua terra
natal. Em Santa Cruz do Sul, encontrei parentes que me forneceram o endereço na capital,
no Morro da Cruz. Meses de busca, e aqui estamos, um diante do outro. Na favela, todos a
conhecem. Apesar da idade, presta auxílio aos necessitados. Enxerga pouco, mas tem boa
mão para arrumar ossos. Na medida em que sua aposentadoria perdia poder aquisitivo,
afastava-se do centro da cidade, e das livrarias. Acabou neste barraco imundo. Muitas
vezes, no hospital, presenteei-a com livros. Era a única, na Zona 13, que aproveitava os
raros instantes de folga para ler. Já então eu tinha pretensões literárias. A simples
visão de um ser humano agarrado a um romance comovia-me. Prometi trazer-lhe algumas
novidades, o último Saramago, as memórias de Garcia Márquez.) Não podes imaginar o
fedor que exalava. Tinha o corpo coberto de escarras, os cabelos infestados de piolhos.
Depois do banho, fiz-lhe a barba. Pelos dentes ainda sadios, percebi que não vivia há
muito na rua. A recuperação foi rápida, era um velho forte. Dias depois, quando fui
aplicar-lhe um sedativo, segurou a minha mão. Quero te contar um segredo. Não posso
morrer com isso. Ali, naquela hora, imaginou o pior. Mas recuperou-se completamente, e
retornou à rua. Nunca mais o vi. Sentei-me a seu lado e ouvi-o com atenção. Sempre fui
delicada com os doentes. A gente nunca sabe o que o destino nos reserva, não é mesmo?
(Muitas vezes eu o via, nas calçadas, arrastando as suas bugigangas, dormitando nos
parques, acompanhado de um cachorro sarnento. Jamais me reaproximei. Salvei-o do infarto,
era o suficiente. Fiz o meu trabalho, apenas isso. Respeitei a opção radical que fizera.
"Enlouqueceu", dizia minha mãe, encerrando o assunto. Se aos lençóis quentes
um homem prefere a escarcha da rua, é problema seu. Não seria eu, que dele tantas vezes
ouvi, em seu inglês britânico, Live and let live, que o desrespeitaria. Dei-me apenas o
direito de não comunicar a ninguém o grau de nossas relações. Quando foi necessário,
salvei-o. Teria morrido na calçada, diante do hospital, sem a cirurgia. Depois, quando me
formei, fui trabalhar no interior. Nunca mais o vi. Júlia era, então, apaixonada por
mim.) Ele não devia ter fuçado nas coisas dela. Todo casal precisa manter espaços
invioláveis. Se Carlos Bovary não tivesse aberto o compartimento secreto da escrivaninha
de Ema, teria morrido feliz. Acho que para um homem é ainda mais difícil. Deles, até as
mulheres exigem que sejam machos. Não somos as primeiras a desdenhar quando descobrimos
que o vizinho é corno e não faz nada? De vez em quando, a esposa dormia na casa de uma
amiga. No meio da noite, ele precisou de alguma coisa, era muito desorganizado. Resolveu
telefonar. Até aquele instante não desconfiara de nada. O embaraço da outra, a
explicação estapafúrdia — que Maurem saíra para comprar cigarros, mas a esposa
não fumava —, fizeram soar o alarme. Tinha a noite inteira para procurar. Localizou
as cartas. (Envergonhado, mantive em segredo meu parentesco com o mendigo. Quando essa
mesma enfermeira, que agora mastiga a boca sem dentes, observou a coincidência de nomes
no prontuário, desconversei.) Eu sabia, ele disse, agarrando-me a mão com firmeza. No
instante em que apalpei o revólver na cintura, soube que não devia matá-los. Ouvi os
gemidos de Maurem, atrás da porta, e compreendi que o que ela sentia era mais que
paixão. Meses depois, quando anunciou que estava grávida, cheguei a sentir uma certa
alegria, embora tivesse certeza de que o filho não era meu. O menino nasceu saudável, e
de olho azul. Um professor de biologia, como eu, que ensinava a Teoria de Mendel a alunos
sonolentos, não poderia enganar-se. Romeu comparou os olhos de Julieta a nozes-moscadas.
Eu, depois, para fazê-la sofrer, comparava os olhos negros de minha mulher a suculentas
ervilhas", disse-me o mendigo. Criei o menino. Sabia que um dia ele me salvaria.
Não, ele não citou nenhum nome. Médico ou dentista, não tenho certeza. No início da
gravidez, para protegê-la de assalto, de estupro, ele a levava até a porta do prédio.
Enquanto ela se divertia, no consultório, ele fumava, na rua. Ao saber de seu estado, o
amante quis que abortasse. Ela abriu a janela e apontou-lhe o marido, escorado numa
árvore, no outro lado da rua. Ele vai nos matar, desesperou-se o homem. É manso, ela
deve ter dito para acalmá-lo. O médico, ou dentista, nunca mais a recebeu. (Caminha,
corno, essas ruas são ideais para um mergulho assim, ao fundo, ao que não se expressa ao
melhor amigo, que não emerge nem mesmo do sono. Caminha sem pressa, há sempre uma janela
interessante, um fundo de corredor inquieto, uma calçada de lajotas portuguesas, uma
árvore mais velha, doente, de casca rugosa e remelenta para ser admirada. Caminha, corno,
e esquece o calor infernal de março. Não podes negar, ele é bonito, assim, semi-nu nas
fotos, bermuda gêmea da tua, presente de aniversário, para ele também, ora, então te
pensaste exclusivo e único?, jovem, forte, tórax volumoso, braços que a abraçam,
sonham-se, escrevem-se, tratam-se com um carinho que desconhecias nela, a tão dura
companheira, econômica no afeto, no sexo, no sorriso, caminha e aquece o teu rancor, o
teu ódio, a tua mágoa, toma coragem de encontrá-los, combinaram por escrito, há uma
rua na cidade, um sofá estratégico, uma amiga alcoviteira, gemidos ainda não, gemidos
só mais tarde. Caminha, corno, e avança por essas ruas com o frio do revólver na
ilharga —) Sim, foi o que ele disse, que os gemidos dela, a intensidade deles, o tom,
a freqüência, o espanto de descobri-la capaz de amar com fúria, fizeram-no mudar de
idéia. Não, eu também não compreendo. A imagem dele, transtornado, decidido a
matá-los, caminhando furiosamente por alamedas arborizadas, subindo os degraus de três
em três, não teve paciência de esperar o elevador, nunca me saiu da cabeça, não,
nunca me saiu da cabeça a imagem dele, escorado na porta e ouvindo os gemidos, e
sorrindo."
Charles Kiefer (1958) é natural de Três de Maio (RS). Formado em Letras, é
mestre em Literatura pela PUC-RS, tendo trabalhado com editor junto à Editora Mercado
Aberto, de Porto Alegre. Estreou na ficção em 1982 com "Caminhando na Chuva",
novela de temática adolescente que, já em sua 14ª edição, transformou-se num
clássico da literatura infanto-juvenil. Em 1985 Kiefer ganhou projeção
nacional com a novela "O pêndulo do relógio" agraciada com o Prêmio Jabuti,
da Câmara Brasileira do Livro. Em 1987 participou do International Writing Program, da
Universidade de Iowa, nos Estados Unidos, programa destinado a qualificar escritores. Em
1993, com o livro de contos "Um outro olhar" e com "Antologia Pessoal"
(primeiro lugar na categoria Conto), o escritor recebeu novamente dois prêmios Jabuti. O
autor vem acumulando nos últimos anos uma série de outras premiações, entre elas o
Prêmio Guararapes, da União Brasileira de Escritores, para o "O pêndulo do
relógio", Prêmio Afonso Arinos 1993, por "Um outro olhar", e Prêmio
Altamente Recomendável para Adolescentes 1986, pela Fundação Nacional do Livro Infantil
e Juvenil, para o livro infanto-juvenil "Você viu meu pai por aí?".
Outros
livros do autor:
Aventura no
rio escuro - 1983
A dentadura postiça - 1984
Valsa para Bruno Stein - 1986
A face do abismo - 1988
Dedos de pianista - 1989
Quem faz gemer a terra - 1991
Mercúrio veste amarelo - 1994
Museu de coisas insignificantes - 1994
Borges que amava Estela & outros brutos - 1995
Os ossos da noiva - 1996
O guardião da floresta - 1997
O elo perdido - 1997
Contos escolares - 1999
Poncho - 1999
O perdedor - 2000
Nós, os que inventamos a eternidade e outras histórias insólitas - 2001
A última trincheira - 2002
O escorpião da sexta-feira - 2002
A dentadura postiça - 2003 (nova edição com posfácio)
A poética do conto - 2004
O conto acima nos foi enviado gentilmente pelo autor. Inédito, fará parte do livro
"Logo tu repousarás também", em fase de edição.
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