Caminha, corno
Charles Kiefer
"Contei e recontei a história tantas vezes que já nem sei mais o que é memória, o
que é invenção. (A velha enfermeira, cega e meio caduca, com quem trabalhei durante
décadas, sequer reconheceu minha voz. É isto, então, o que nos tornamos? Um saco
desconjuntado de carnes moles, um conjunto de córneas vazias, uma boca gretada?) Lembro,
sim, do médico que entrou no Hospital de Clínicas com um mendigo nos braços. Não fosse
a ação rápida do doutor Nelson, o homem teria morrido. Não, dos detalhes não. Não
sei de que cor eram os seus olhos, o tempo deixou as coisas meio nebulosas. Castanhos?
Então, o senhor o conheceu? Ah, viu fotos, no hospital. Agora, minhas lembranças mais
freqüentes são as de infância, e não desse período intermediário, os anos que passei
metida num avental azul, correndo de um quarto ao outro do hospital, injetando morfina,
trocando gaze, fechando, sobre olhos mortos, pálpebras espetadas. (Solitários são
assim, quando encontram alguém disponível, desfiam o rosário todo. Mas a voz da velha
ainda é agradável e melodiosa, e faz-me recordar as intermináveis noites de plantão,
quando comecei a namorar a Júlia. No final da Residência, trocamos as incômodas macas
de ambulatório pela cama sólida do casamento.) Escritores, como o senhor, além de não
temer os clichês — que, afinal, o que seria da literatura, e da vida, sem os
clichês? —, deviam passar os finais-de- semana em salas de emergência, para
conhecer sangue, osso triturado, corte de faca, furo de bala. Flaubert, para melhor
descrever os tormentos de Ema, tomou, ele próprio, arsênico. Espero que o seu interesse
por mendigos passe, ao menos, pela vivência de uma ou duas noites ao relento, nos altos
do inverno, sob a marquise de uma calçada. (Mais que escritor, sou médico. E como Pedro
Páramo, personagem de Rulfo, só estou querendo saber quem foi meu pai. Não, não é só
isso. A traição de Júlia, agora que eu supunha sua carne apaziguada, os e-mails que
encontrei em seu computador, trouxeram até aqui.) Sim, o senhor tem razão, viver é
recordar. Sem memória, não somos nada. O doutor Nelson exigiu que fizéssemos a
higiene no paciente com o mesmo rigor de sempre. "Não é por ser mendigo que
será tratado como cidadão de segunda classe", ele disse. "E quem pagará a
conta?", aventurou-se a enfermeira-chefe. "Eu", disse o médico. Toda a
implicância que eu nutria pelo jovem e orgulhoso doutor desfez-se naquele instante.
Enfim, estávamos diante de um homem justo e sensível. (Não foi fácil localizar essa
velha. Na Rua Felipe Camarão, onde residiu por décadas, disseram-me que talvez tivesse
retornado a sua terra natal. Em Santa Cruz do Sul, encontrei parentes que me forneceram o
endereço na capital, no Morro da Cruz. Meses de busca, e aqui estamos, um diante do
outro. Na favela, todos a conhecem. Apesar da idade, presta auxílio aos necessitados.
Enxerga pouco, mas tem boa mão para arrumar ossos. Na medida em que sua aposentadoria
perdia poder aquisitivo, afastava-se do centro da cidade, e das livrarias. Acabou neste
barraco imundo. Muitas vezes, no hospital, presenteei-a com livros. Era a única, na Zona
13, que aproveitava os raros instantes de folga para ler. Já então eu tinha pretensões
literárias. A simples visão de um ser humano agarrado a um romance comovia-me. Prometi
trazer-lhe algumas novidades, o último Saramago, as memórias de Garcia Márquez.) Não
podes imaginar o fedor que exalava. Tinha o corpo coberto de escarras, os cabelos
infestados de piolhos. Depois do banho, fiz-lhe a barba. Pelos dentes ainda sadios,
percebi que não vivia há muito na rua. A recuperação foi rápida, era um velho forte.
Dias depois, quando fui aplicar-lhe um sedativo, segurou a minha mão. Quero te contar um
segredo. Não posso morrer com isso. Ali, naquela hora, imaginou o pior. Mas recuperou-se
completamente, e retornou à rua. Nunca mais o vi. Sentei-me a seu lado e ouvi-o com
atenção. Sempre fui delicada com os doentes. A gente nunca sabe o que o destino nos
reserva, não é mesmo? (Muitas vezes eu o via, nas calçadas, arrastando as suas
bugigangas, dormitando nos parques, acompanhado de um cachorro sarnento. Jamais me
reaproximei. Salvei-o do infarto, era o suficiente. Fiz o meu trabalho, apenas isso.
Respeitei a opção radical que fizera. "Enlouqueceu", dizia minha mãe,
encerrando o assunto. Se aos lençóis quentes um homem prefere a escarcha da rua, é
problema seu. Não seria eu, que dele tantas vezes ouvi, em seu inglês britânico, Live
and let live, que o desrespeitaria. Dei-me apenas o direito de não comunicar a ninguém o
grau de nossas relações. Quando foi necessário, salvei-o. Teria morrido na calçada,
diante do hospital, sem a cirurgia. Depois, quando me formei, fui trabalhar no interior.
Nunca mais o vi. Júlia era, então, apaixonada por mim.) Ele não devia ter fuçado nas
coisas dela. Todo casal precisa manter espaços invioláveis. Se Carlos Bovary não
tivesse aberto o compartimento secreto da escrivaninha de Ema, teria morrido feliz. Acho
que para um homem é ainda mais difícil. Deles, até as mulheres exigem que sejam machos.
Não somos as primeiras a desdenhar quando descobrimos que o vizinho é corno e não faz
nada? De vez em quando, a esposa dormia na casa de uma amiga. No meio da noite, ele
precisou de alguma coisa, era muito desorganizado. Resolveu telefonar. Até aquele
instante não desconfiara de nada. O embaraço da outra, a explicação estapafúrdia
— que Maurem saíra para comprar cigarros, mas a esposa não fumava —, fizeram
soar o alarme. Tinha a noite inteira para procurar. Localizou as cartas. (Envergonhado,
mantive em segredo meu parentesco com o mendigo. Quando essa mesma enfermeira, que agora
mastiga a boca sem dentes, observou a coincidência de nomes no prontuário,
desconversei.) Eu sabia, ele disse, agarrando-me a mão com firmeza. No instante em que
apalpei o revólver na cintura, soube que não devia matá-los. Ouvi os gemidos de Maurem,
atrás da porta, e compreendi que o que ela sentia era mais que paixão. Meses depois,
quando anunciou que estava grávida, cheguei a sentir uma certa alegria, embora tivesse
certeza de que o filho não era meu. O menino nasceu saudável, e de olho azul. Um
professor de biologia, como eu, que ensinava a Teoria de Mendel a alunos sonolentos, não
poderia enganar-se. Romeu comparou os olhos de Julieta a nozes-moscadas. Eu, depois, para
fazê-la sofrer, comparava os olhos negros de minha mulher a suculentas ervilhas",
disse-me o mendigo. Criei o menino. Sabia que um dia ele me salvaria. Não, ele não citou
nenhum nome. Médico ou dentista, não tenho certeza. No início da gravidez, para
protegê-la de assalto, de estupro, ele a levava até a porta do prédio. Enquanto ela se
divertia, no consultório, ele fumava, na rua. Ao saber de seu estado, o amante quis que
abortasse. Ela abriu a janela e apontou-lhe o marido, escorado numa árvore, no outro lado
da rua. Ele vai nos matar, desesperou-se o homem. É manso, ela deve ter dito para
acalmá-lo. O médico, ou dentista, nunca mais a recebeu. (Caminha, corno, essas ruas são
ideais para um mergulho assim, ao fundo, ao que não se expressa ao melhor amigo, que não
emerge nem mesmo do sono. Caminha sem pressa, há sempre uma janela interessante, um fundo
de corredor inquieto, uma calçada de lajotas portuguesas, uma árvore mais velha, doente,
de casca rugosa e remelenta para ser admirada. Caminha, corno, e esquece o calor infernal
de março. Não podes negar, ele é bonito, assim, semi-nu nas fotos, bermuda gêmea da
tua, presente de aniversário, para ele também, ora, então te pensaste exclusivo e
único?, jovem, forte, tórax volumoso, braços que a abraçam, sonham-se, escrevem-se,
tratam-se com um carinho que desconhecias nela, a tão dura companheira, econômica no
afeto, no sexo, no sorriso, caminha e aquece o teu rancor, o teu ódio, a tua mágoa, toma
coragem de encontrá-los, combinaram por escrito, há uma rua na cidade, um sofá
estratégico, uma amiga alcoviteira, gemidos ainda não, gemidos só mais tarde. Caminha,
corno, e avança por essas ruas com o frio do revólver na ilharga —) Sim, foi o que
ele disse, que os gemidos dela, a intensidade deles, o tom, a freqüência, o espanto de
descobri-la capaz de amar com fúria, fizeram-no mudar de idéia. Não, eu também não
compreendo. A imagem dele, transtornado, decidido a matá-los, caminhando furiosamente por
alamedas arborizadas, subindo os degraus de três em três, não teve paciência de
esperar o elevador, nunca me saiu da cabeça, não, nunca me saiu da cabeça a imagem
dele, escorado na porta e ouvindo os gemidos, e sorrindo."
Charles Kiefer (1958) é natural de Três de Maio (RS). Formado em Letras, é
mestre em Literatura pela PUC-RS, tendo trabalhado com editor junto à Editora Mercado
Aberto, de Porto Alegre. Estreou na ficção em 1982 com "Caminhando na Chuva",
novela de temática adolescente que, já em sua 14ª edição, transformou-se num
clássico da literatura infanto-juvenil. Em 1985 Kiefer ganhou projeção
nacional com a novela "O pêndulo do relógio" agraciada com o Prêmio Jabuti,
da Câmara Brasileira do Livro. Em 1987 participou do International Writing Program, da
Universidade de Iowa, nos Estados Unidos, programa destinado a qualificar escritores. Em
1993, com o livro de contos "Um outro olhar" e com "Antologia Pessoal"
(primeiro lugar na categoria Conto), o escritor recebeu novamente dois prêmios Jabuti. O
autor vem acumulando nos últimos anos uma série de outras premiações, entre elas o
Prêmio Guararapes, da União Brasileira de Escritores, para o "O pêndulo do
relógio", Prêmio Afonso Arinos 1993, por "Um outro olhar", e Prêmio
Altamente Recomendável para Adolescentes 1986, pela Fundação Nacional do Livro Infantil
e Juvenil, para o livro infanto-juvenil "Você viu meu pai por aí?".
Outros
livros do autor:
Aventura no
rio escuro - 1983
A dentadura postiça - 1984
Valsa para Bruno Stein - 1986
A face do abismo - 1988
Dedos de pianista - 1989
Quem faz gemer a terra - 1991
Mercúrio veste amarelo - 1994
Museu de coisas insignificantes - 1994
Borges que amava Estela & outros brutos - 1995
Os ossos da noiva - 1996
O guardião da floresta - 1997
O elo perdido - 1997
Contos escolares - 1999
Poncho - 1999
O perdedor - 2000
Nós, os que inventamos a eternidade e outras histórias insólitas - 2001
A última trincheira - 2002
O escorpião da sexta-feira - 2002
A dentadura postiça - 2003 (nova edição com posfácio)
A poética do conto - 2004
O conto acima nos foi enviado gentilmente pelo autor. Inédito, fará parte do livro
"Logo tu repousarás também", em fase de edição.
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